LOS JORNALEROS SE VAN

Los jornaleros se van
pa la vendimia francesa.

Sola queda una mujer
con el pecho lleno pena.
Tierna como un colorín
en la cama se atormenta.

No llores tanto morena
que estoy en Trebujena cantando pa ti,
echando el sol por la boca
que así se desboca oliendo a jazmín.

No puede ser,
no debe ser,
hermana mía,
yo bien lo sé.

Si tos uníos
y el pueblo atrevío
decimos ¡basta!
no habrá otra vez.

Mientras despertamos tos
y se rompen las caenas
más le valiera a mi voz
quitarte un poco de pena.

Lo mejor que puedo hacer
mujer de carne morena,
entonarme un pasodoble con garbo
y redoble que se puea bailar.

Un pasodoble que diga
¡Viva Andalucía, que muerta no está!