MEMORIA DA NOITE

Madrugada, el puerto empieza a dormir, amor,
la luna se balancea sobre las olas
piso espejos antes de que salga el sol
en la noche guardé tu memoria...

Perderé otra vez la vida
cuando rompa la luz entre la rocas,
perderé el día que aprendí a besar
palabras de tus ojos sobre el mar...

Perderé el día que aprendí a besar
palabras de tus ojos sobre el mar...

Vino el luto antes de venir el rumor,
lo llevó la marea bajo la sombra.
Barcos negros surcan la mañana sin voz,
las redes vacías, sin gaviotas...

Y dirán, contarán mentiras
para ofrecérselas al Patrón:
querrán cerrar con unas monedas, quizás,
tus ojos abiertos sobre el mar..

Querrán cerrar con unas monedas, quizás,
tus ojos abiertos sobre el mar...

Madrugada, el puerto despertó, amor,
el reloj del bar quedó varado
en la costera muda de la desolación.
No vamos a olvidar, ni perdonarlo...

Volveré, volveré a la vida
cuando rompa la luz en las rocas
porque nosotros arrancamos todo el orgullo del mar,
no nos hundiremos nunca más...

Que en tu memoria ya no hay vuelta atrás:
no nos humillaréis NUNCA MÁS.
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AUDIO (tras segundos de publicidad):

VIDEO (sobre el "Prestige", con ésta bella canción incluida):
http://www.youtube.com/watch?v=CY17AEczEBo

TODOS MENOS TÚ

Nietos de toreros disfrazados de ciclistas.
ediles socialistas, putones verbeneros.
peluqueros de esos que se llaman estilistas.
musculitos, posturitas, cronistas carroñeros,

Divorciadas calentonas con pelo a lo Madonna,
trotamundos fantasmas, soplones de la pasma
pintorcillos vanguardistas, genios del diseño
camellos que te pasan papelinas contra el sueño.

Marcadores de paquete en la cola del retrete
escritores que no escriben, vividores que no viven,
jet de pacotilla, directores que no ruedan,
mas chorizos que en revilla con corbatas de seda,

Muera la locura, viva el trapicheo,
tontopollas sin cura, estrategas del magreo.
petardeo de terraza, pasarela, escaparate,
Archy, Joy, Stella, ¿como vais de chocolate?

Tiburones de la noche con telefono en el coche y con fax.
caballeros en oferta, señoritas que se quieren casar.
caraduras, obsesos, gualtrapas, lameculos.

Azafatas de congreso del brazo de sus chulos.
superman en camiseta, y en la pista dando brincos
la colección de tetas que hacen bulto en Telecinco.

Mulatonas caribeñas que ponen a la peña de pie
Blancanieves en trippie, amor descafeinado.
Cenicienta violando al principe encantado.

Cicerones de la ruta del mal. mercachifles del vacio total.
especialistas en nada, inventores del TBO
Julietas demacradas que no encuentran a Romeo.

Estaban todos menos tú,
todos menos tú...

Y yo marcando el 369 22 30
como un idiota para oirte repetir en el contestador
que te has largado de Madrid.

Y una tribu de repatriados de Ibiza,
que dejaron de ser hippies, pero no de ser palizas,
filósofos con caspa, venus oxidadas,
apóstoles del sida, lengua envenenada,

Motoristas hitlerianos con guantes en la mano.
guitarristas de Loquillo, Kubalas de banquillo.
doctores en chorradas, triunfadores con mosca,
yuppies que esta temporada no se comen una rosca.

Equilibristas del tedio, un gorila armando gresca en el bar.
vampiros al asedio de sangre fresca para chupar.
paparazzis, reinonas, skins, perdonavidas.

Y un notario de Pamplona que viene a la movida,
muertos que no se suicidan, niñatos, viejos verdes.
y un cuñado de una querida del marqués de Villaverde.

Pinchadiscos que te dejan k.o.
con la cosa del bacalao
morenazos de balcón y rayos U.V.A.

Futurologos borrachos como cubas
un tal Pepe que te puede contar
doce mil de Lepe sin respirar.

Naricillas de saldo,
tabiques de platino
y un psicólogo argentino mostrándote el camino.

Estaban todos menos tú,
todos menos tú
y yo marcando el 369 22 30
sin escuchar lo que me cuentan

Todos menos tú,
todos menos tú,

Y yo mas triste que un pingüino en un garaje,
como un borron en el paisaje de la multitud,
de todos menos tú,

Y yo marcando el 369 22 30
sin escuchar lo que me cuentan
todos menos tú.

Y yo con manchas de carmín en la memoria
igual que un perro en el tejado de mi juventud
entre todos menos tú

Y yo marcando el 369 22 30
pasando de lo que me cuentan
todos menos tú.

PEOR PARA EL SOL

-"¿Qué adelantas sabiendo mi nombre?,
cada noche tengo uno distinto,
y siguiendo la voz del instinto
me lanzo a buscar"...

-"Imagino, preciosa, que un hombre".
-"Algo más: un amante discreto
que se atreva a perderme el respeto.
¿No quieres probar?"

-"Vivo justo detrás de la esquina,
no me acuerdo si tengo marido.
Si me quitas con arte el vestido
te invito a champan".

Le solté al barman mil de propina,
apuré la cerveza de un sorbo,
Acertó el que El Templo del Morbo
le puso a este bar.

Peor para el sol que se mete
a las siete en la cuna del mar a roncar,
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna.

Al llegar al portal nos buscamos
como dos estudiantes en celo.
Un piso antes del séptimo cielo
se abrió el ascensor.

Nos sirvió para el último gramo
el cristal de su foto de boda.
No faltó ni el desfile de moda
de ropa interior.

-"En mi casa no hay nada prohibido,
pero no vayas a enamorarte.
Con el alba tendrás que marcharte
para no volver".

"Olvidando que me has conocido,
que una vez estuviste en mi cama.
Hay caprichos de amor que una dama
no debe tener".

Peor para el sol que se mete
a las siete en la cuna del mar a roncar,
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna.

-"Es mejor, le pedí, que te calles,
no me gusta invertir en quimeras,
me han traído hasta aquí tus caderas
no tu corazón".

Y después, para qué más detalles,
ya sabéis: copas, risas, excesos...
¿Cómo van a caber tantos besos
en una canción?

Volví al bar a la noche siguiente
a brindar con su silla vacía.
Me pedí una cerveza bien fría
y entonces no sé...

Si soñé o era suya la ardiente
voz que me iba diciendo al oído:
"Me moría de ganas, querido,
de verte otra vez".

Peor para el sol que se mete
a las siete en la cuna del mar a roncar,
mientras un servidor
le levanta la falda a la luna.

Peor para el sol...

LOS CUENTOS QUE YO CUENTO

No le ofreció la luna,
le dijo solo “quédate
conmigo no hay fortuna
que valga el corazon que te dare”.

Ella dudó un momento
y luego contestó que sí,
“pero sin juramentos
que no vas a saber después cumplir”

“y si de verdad me amas
no habrá casorio ¿para qué?
con dos en una cama
sobran testigos, cura y juez”

“y viviremos lejos
del tráfico y la polución
mejor llegar a viejos
a la sombra de algun sauce llorón”

Le regaló un anillo
de quita y pon. Que unen sin atar.
Y levantó un castillo
de arena fina junto al mar…

Sus dos hijos dudaron
entre en dinero y el saber.
Llamaron al primero
Caín y al benjamin Abel.

Lo leí, lo soñé,
lo viví, lo inventé,
mi cuento de momento empieza bien.

A Abel lo liquidaron
y el crimen nunca se aclaró
apenas se quedaron
solos ya Cain y su ambición
montaron un negocio
en el terrenito de papá
menudo par de socios
Cain Demoliciones, S.A.

Hicieron del castillo,
un bodrio de urbanización.
Aquel eden sencillo
se llama ahora Nueva York.

Los dos viejos se hospedan
en un hogar de la tercera edad,
el hijo que les queda
les manda mazapan por Navidad.

Lo conté tal cual fué
¿cómo haré que al final
los cuentos que yo cuento acaban tan mal?

do re mi, mi fa sol, fa sol la,
los cuentos que yo cuento acaban fatal.

No soy yo, obladi, oblada,
los cuentos que yo cuento acaban so bad

Te has pasao, colorin, colorao,
El cuento que yo cuento se ha acabao.

LA DEL PIRATA COJO

No soy un fulano con la lágrima fácil,
de esos que se quejan sólo por vicio.
Si la vida se deja yo le meto mano
y si no aún me excita mi oficio,
y como además sale gratis soñar
y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación
partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas,
a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel
de todos los hombres
que nunca seré:

Al Capone en Chicago,
legionario en Melilla,
pintor en Montparnasse.

Mercenario en Damasco,
costalero en Sevilla,
negro en Nueva Orleans.

Viejo verde en Sodoma,
deportado en Siberia,
sultán en un harén.

¿Policía? ni en broma,
triunfador de la feria,
gitanito en Jerez.

Tahur en Montecarlo,
cigarrillo en tu boca,
taxista en Nueva York.

El más chulo del barrio,
tiro porque me toca,
suspenso en religión.

Confesor de la reina,
banderillero en Cádiz,
tabernero en Dublín.

Comunista en Las Vegas,
ahogado en el Titanic,
flautisdta en Hamelin.

Billarista a tres bandas,
insumiso en el cielo
dueño de un cabaret.

Arañazo en tu espalda,
tenor en Rigoletto,
pianista de un burdel.

Bongosero en La Habana
Casanova en Venecia,
anciano en Shangri La.

Polizón en tu cama,
vocalista de orquesta,
mejor tiempo en Le Mans.

Cronista de sucesos,
detective en apuros,
conservado en alcóhol.

Violador en tus sueños,
suicida en el viaducto,
guapo en un culebrón.

Morfinómano en China,
desertor en la guerr
aboxeador en Detroit.

Cazador en la India,
marinero en Marsella,
fotógrafo en Play Boy.

Pero si me dan a elegir
entre todas las vidas, yo escojo
la del pirata cojo,con pata de palo,
con parche en el ojo,
con cara de malo,
el viejo truhán,
capitánde un barco que tuviera
por bandera
un par de tibias y una calavera.

IMAGINA

Imagina que no hay paraíso,
es fácil si lo intentas.

Ningún infierno debajo de nosotros,
arriba de nosotros, solamente cielo.

Imagina a toda la gente
viviendo al día.

Imagina que no hay países,
no es difícil hacerlo.

Nada por lo que matar o morir,
ni religiones tampoco.

Imagina a toda la gente
viviendo la vida en paz.

Imagina que no hay posesiones,
me pregunto, si puedes.

Ninguna necesidad de codicia o hambre,
una hermandad del hombre.

Imagina a toda la gente
compartiendo todo el mundo.

Tú puedes decir que soy un soñador,
pero no soy el único.

Espero que algún día te nos unas,
y el mundo vivirá como uno solo.

CANCIÓN PARA LUCRECIA

Yo te quiero escribir
una carta de amor
que llegue a tu país
en semilla de flor,
que atraviese en la noche
océano y tormenta,
luego, como un lucero,
deje un sueño en tu puerta.

Yo te quiero cantar
y pedirte perdón
por tu muerte, Lucrecia,
por esta canción
que comprenda la luna
el ron y la palmera
que en tu isla canela
sólo come el tiburón.

¡Ay! Cuatro rosas de fuego
ardiendo salieron
y todo acabó.
¡Ay! Cuatro rosas dejaron
la flor de un disparo
en tu corazón.

Pobre Lucrecia
Tan pobre y negra...
te vengará un andaluz
a la luz de la luna
cantando el "vudú".

Merecumbé, merecumbé
un alacrán por la pared
merecumbé, merecumbá
por la pared va un alacrán
y el corazón con su aguijón te comerá
merecumbé, merecumbé,
merecumbá.

Los que matan la luna
son los mismos de siempre
los que arrancan las flores
con sus botas de muerte
los que amargan la vida
y asesinan los sueños
que cantan los poetas
buscando un tiempo nuevo.

No gozan del amor,
ni tocan los tambores,
ni cantan el bolero,
ni pintan corazones
en los árboles verdes
ni en las playas de arena,
ni bailan el merengue
pa'echar fuera sus penas.

¡Ay! una calle sin salida
una mirada asesina
y allí sola la dejaron.
¡Ay! "Aquí negros no queremos,
negro muerto, negro bueno
negro vivo, negro malo".

Suenen los cueros.
Con rabia suenen los cueros.
¡Venga compadre esa rumba,
que al blanco vuelve tarumba
y al negro pone rumbero!.

Merecumbé, merecumbé
un alacrán por la pared
merecumbé, merecumbá
por la pared va un alacrán
y el corazón con su aguijón
te comerá...
Merecumbé, merecumbé,
merecumbá.